pássaros achados

farol

2011-12-26T13:42:00.002-02:00

são de luz presa os meus

olhos

são ali onde a luz bate

um fio desfazendo-se

emaranhado nos galhos

nos telhados

nos meus olhos essa luz

inquieta de sempre tocar

e não prender.de luz presa os meus

olhos

são ali onde a luz bate

um fio desfazendo-se

emaranhado nos galhos

nos telhados

nos meus olhos essa luz

inquieta de tocar

e não prender.

Sarau de Poesias & Imagens

2011-11-21T10:37:00.002-02:00

Sarau de Poesias & Imagens

As turmas do Nosso Sarau e dos blogs Atenção Flutuante e Pássaros Achados vão se encontrar neste sarau de poesias e imagens. Serão apresentados curtas-metragens inspiradores de realizadores mineiros. Teremos também poemas musicados. Tragam suas poesias próprias e alheias!

Local:

Café e Locadora Cinecittà – Rua Aimorés, 582 – Funcionários

www.cinecitta.com.br

Dia 23/11/2011, quarta-feira

Início: 19:30h

Exibição de curtas: 20:00h

Em seguida, sarau de poesias.

Mais informações: Leísa Amaral, Carolina Esselin, Juliana Brina e Flávia Resende

www.atencaoflutuante.blogspot.com

www.passarosachados.blogspot.com

Um beijo

2011-09-24T15:27:00.001-03:00

passo a passo

(pouco a pouco)

lado a lado

frente a frente

cara a cara:

um beijo

gota a gota

(Leísa Amaral - 24/09/2011)

~

2011-05-17T14:32:00.019-03:00

Aquele traço marcado...
                    o que é?

Foi um risco que se perdeu da tinta.
Foi o corpo que faleceu no ar.
Foi o vazio de ver tudo círculo
                 e não poder discutir a forma.
Foi o resto perdido no branco.

Aquela marca azul,
                     o que é?

É uma linha entre o campo e o céu,
                           o céu e o mar.
É uma mancha no mar.

Tudo cabe dizer e tudo pode ser dito:
que é esboço, linha, lance, sinal, vestígio.
Que é rastro.
É um erro sobre o texto,
um pedaço de mágoa no inteiro,
imperceptível,
                    pequeno e mudo,
cômodo, triste.

Sem argumento.
Apoético.

Si me comes a besos

2011-05-03T13:00:00.001-03:00

... tus dientes serán orquídeas.

Vem,

2011-04-29T07:28:00.001-03:00

vem, noite ou pranto ou dia ou vento
quem quer que sejas que seja o novo
abrindo o canto na carne clara.

Sarau com despedida, despedida com sarau

2011-04-26T17:52:00.002-03:00

Ei, gente querida!

Vai ter sarau nesta sexta, 29/04, a partir das 19h30, no Café Viena (Av. Contorno. 3968 - Funcionários).

Apareçam com seus poemas, seus terrorismos e seus abraços demorados! :-)

Beijos,

Moi

2011-04-25T13:28:00.000-03:00

1. Nome

Thalita

2. Por que lhe deram esse nome?

É um nome bíblico. A menina que todos creem morta, e que Jesus diz estar dormindo.

3. Você faz pedidos às estrelas?
Não. Faço pedidos ao vento.

4. Gosta de pão com o que?

Com tudo!

5. Você é sarcástico?

Absolutamente.

6. Desamarra os sapatos antes de tirá-los?
Não. E também não desamarro para colocá-los.

7. Acredita que você seja uma pessoa forte?
Não acredito, e não sou.

8. Seu sorvete favorito:
Gelatto de Brownie. nham nham

9. Verde ou azul?
Verde.

10. O que menos gosta em você?O fora.

11. O que mais gosta em você?
O dentro.

12. De quem você sente saudades?

De quem minhas mãos não mais alcançam.

13. Qual foi a ultima coisa que comeu hoje?
Arroz temperado (vulgo arroz de ontem com tudo misturado)

14. O que você está escutando agora?

Piti - Vander Lee

15. Bebida favorita:
Limonada

16. Comida favorita:
Gnocchi... ou NHOC (o nome é muito propício ao abocanhamento)

17. Dia Favorito do ano:
Dia de folga!

18. Inverno ou verão?

Inverno.

19. O que tem na parede do seu quarto?
Nada. A casa foi reformada há pouco tempo e ainda não pude colocar as coisas do meu jeito.

20. Onde foi o lugar mais longe que vc foi?

Ao paraíso.

Duas observações pertinentes sobre o pássaro

2011-04-24T17:43:00.000-03:00

Todo pássaro é, antes, estrangeiro do céu que explora.
Todo pássaro é, sempre, exilado da superfície em que nasce.

Jardim

2011-04-24T17:23:00.003-03:00

Nada sobrevive ao outono.
Ao inverno, nada.
O esboço perpétuo do tempo
vingará a beleza das flores.
Cortes de aço.

Insuspeita forma das estrofes raras
e das letrinhas ganhando vida,
cada qual rainha absoluta do fonético mundo leitor.

Riscos levarão aos abismos
e às metáforas perfeitas e ignorantes
para versos de sutil poesia.

Dando continuidade à apresentação...

2011-04-19T10:45:00.004-03:00

1. Nome
Simone.

2. Por que lhe deram esse nome?
Minha mãe queria Maria das Graças, mas minha irmã mais velha convenceu meu pai a dar o nome da melhor amiga dela, Simone.

3. Você faz pedidos às estrelas?
Sim.

4. Gosta de pão com o que?
Com manteiga derretida. Com maionese - daquelas azedinhas - também me vai muito bem.

5. Você é sarcástico?
Às vezes.

6. Desamarra os sapatos antes de tirá-los?
Tenho poucos calçados que necessitam ser desamarrados, mas desamarro, sim!

7. Acredita que você seja uma pessoa forte?
Sim. E, às vezes, acho isso um saco.

8. Seu sorvete favorito:
O gelado.

9. Verde ou azul?
Azul-marinho.

10. O que menos gosta em você?
Alguns excessos.

11. O que mais gosta em você?
Resiliência.

12. De quem você sente saudades?
De todos que amei e que se foram para nunca mais na Terra, ou os que não mais vejo nem verei. E, porque sinto saudades (no plural), ainda amo.

13. Qual foi a última coisa que comeu hoje?
Café com leite e pão quentinho na manteiga derretida.

14. O que você está escutando agora?
Veículos na rua, um barulho de serralheria trabalhando e, no lugar onde estou, o som das teclas do computador.

15. Bebida favorita:
Vinho.

16. Comida favorita:
A comida mineira.

17. Dia Favorito do ano:
08 de dezembro.

18. Inverno ou verão?
Inverno.

19. O que tem na parede do seu quarto?
Atualmente, nada. Mas já houve uma prateleira com livros e até um quadro com foto antiga.

20. Onde foi o lugar mais longe que vc foi?
Um amigo, certa vez, disse que "longe é um lugar que não existe". Duvidei. Até que ele provou e passei a acreditar. Mas, se eu for pensar no aspecto quilométrico, foi Pernambuco; no aspecto da fé, à antesala do Céu; no aspecto pessoal, ao coração de alguém que eu sabia que não gostava - e ainda não gosta - de mim.

sobre ela

2011-04-18T15:14:00.002-03:00

Ei, pássaros,

Sugiro que quem quiser se apresente aqui também. :-)

1. Nome

Juliana.

2. Por que lhe deram esse nome?
Uma menina correndo em uma praça esbarrou em minha mãe e alguém chamou atrás:

"- Juliana!"

3. Você faz pedidos às estrelas?
Só para as cadentes.

4. Gosta de pão com o que?

Com manteiga.

5. Você é sarcástico?

Não.

6. Desamarra os sapatos antes de tirá-los?
Não!

7. Acredita que você seja uma pessoa forte?
Agora sim.

8. Seu sorvete favorito:
Jabuticaba.

9. Verde ou azul?
Vermelho.

10. O que menos gosta em você?
Teimosia.

11. O que mais gosta em você?
Teimosia!

12. De quem você sente saudades?
De mim.

13. Qual foi a ultima coisa que comeu hoje?
Chocolate.

14. O que você está escutando agora?

Os carros.

15. Bebida favorita:
Chá de jasmim.

16. Comida favorita:
Sorvete.

17. Dia Favorito do ano:
Setembro.

18. Inverno ou verão?

Primavera.

19. O que tem na parede do seu quarto?
Livros.

20. Onde foi o lugar mais longe que vc foi?

Dentro.

mais poesia peruana :-)

2011-04-18T15:11:00.000-03:00

"O linguado
[José Watanabe]

Sou
o gris contra o gris. Minha vida
depende de copiar incansavelmente
a cor da areia,
mas esse truque sutil
que me permite comer e enganar inimigos
me deformou. Perdi a simetria
dos belos animais, meus olhos
e minhas narinas
migraram para um mesmo lado do rosto. Sou
um pequeno monstro invisível
estendido sempre sobre o leito do mar.
As rápidas anchovas que passam a meu lado
crêem que as devora
uma agitação de areia
e os grandes predadores me roçam sem perceber
meu medo. O medo circulará sempre em meu corpo
como outro sangue. Meu corpo não é muito. Sou
uma pazada de órgãos enterrados na areia
e as margens imperceptíveis de minha carne
não estão muito distantes.
Às vezes sonho que me expando
e ondulo como uma planura, sereno e sem medo, e
maior
que os maiores. Eu sou então
toda a areia, todo o vasto fundo marinho."

"Poema do inocente
[José Watanabe - esse é dos meus prediletos]

(...)
Das delicadezas, a do sol é a mais cruel
consome árvores e lagartixas, mas respeita sua casca.
Fixa em tua memória esse ensinamento da paisagem,
e este outro:
de quando tocaste na árvore seca um fósforo trivial
e ardeu demasiado súbito e desmedido
como se fosse pólvora.
Não te culpes, quem iria calcular tamanho estrago!
E aceita: o fogo já estava ali,
tenso e contido debaixo da casca,
esperando teu gesto trivial, teu gracejo.
Recorda, pois, esse repentino estrago (sua intraduzível beleza)
sem arrependimentos
porque foste tu, porém tampouco.
Assim
em tudo."

a fúria que se passa entre dois corpos

2011-04-18T15:10:00.000-03:00

"A fúria que passa entre dois corpos
[Rossela di Paolo]

A fúria que passa entre dois corpos
os lança a cada lado
dois corpos são as margens da fúria
que corre no meio
como uma torrente de vidros quebrados, um estrondo
cresce a fúria, crescem as pontas da fúria
seus vidros
furando as bordas, desgarrando
dois corpos opostos para sempre
olhando-se através da corrente
olhando-se olhando-se olhando-se
imaginando
uma ponte
uma
por pequena que seja."

poesia peruana:

2011-04-18T15:09:00.000-03:00

"As cartas seqüestradas

[Juan Gonzalo Rose]

Tenho na alma uma varanda em sombras.
A ela diariamente assomo, matutino,
a perguntar se não chegaram cartas;
e quantas vezes
a tristeza celebra no meu rosto
sua óperas de nada.

Uma carta.

Que me escreva uma carta quem me fez
os olhos negros e a letra gótica,
que me escreva uma carta aquela amiga
analfabeta de paixão cristã;
pêssegos de minha terra: que me escrevam,
ventos, os de meu vale: que me escrevam,
e redija uma carta pequenina
minha irmã abecedária e pensativa.

Mortos de minha infância
os que se foram
adormecidos no vapor das flores,
noivas que fugiram
sob um farol dizendo eternidades,
amigos até o vinho torturado:
nenhuma carta para Juan Gonzalo?

Se não fosse poeta, ex-presidiário,
estrangeiro até o máximo da graça,
descobridor de noturnas ruas,
colecionador de nomes pálidos:
quisera ser o carteiro dos tristes
para que eles bendissessem meus sapatos.

O dia em que eu morrer (em uma pedra?);
ou navegar (em uma cama?)
arranquem-me a camisa e no meu peito
- mãos sobreviventes que me amaram! -
enterrem uma carta."

Rathdrum

2011-04-16T22:28:00.010-03:00

escondidos ao ar livre

permaneceremos sempre

felizes de nuvem, cumulocirrus

Asentados

2011-04-07T20:15:00.010-03:00

Nuestro banco es silencio.

El silencio es nuestro.

Rarezas escondidas

más bellas que nuestras heridas.

Para mi, nosotros

el más hermoso edificio.

[Yiny, 7/4/2011]

Poema "cursi" para Virginia escrito de improviso sobre a letra "i"

2011-03-22T20:56:00.004-03:00

yo no sé si quedarme sin recuerdos de vos es quedarme sin vos/

la memoria se levanta a las 6 de la mañana y se pone a trabajar/

viene del sueño y labra el sueño/

donde soñé que me soñabas/ húmeda

[Juan Gelman]

seu nome conjura o som mais puro

a limpeza da chuva fina com o brilho da ametista

sóbria, suas letras formam

a escrita sobre a qual me dispo

me encontro e digo sempre sim

sim, sou um esboço de Klee

seu nome é mais que a prosa do raciocínio

acumula com esta e com a integridade de um desenho em linha contínua

as loucuras do infinito da beleza de estarmos vivos

e juntos, porque isso

seu nome e o que traz de si

e aquilo de que preciso formam as partes unidas

sem as quais o amor não faz nenhum sentido

e incansavelmente

com a constância de algum mecanismo impossível

insisto e me chamo seu nome

para que me encante

os sonhos, me desfaçam as sombras

e para que pelo menos entre os dentes

e sobre a minha língua você esteja assim

um pouco mais perto de mim... "Virginia".

[Roma, 13/3/11, 16h32]

El paso del sol

2011-03-14T17:21:00.000-03:00

que venga
la lejanía cruda crear
con sus hechizos
la ilusión desnuda
de que fuimos yo y tu
cierta vez lo mismo.

Lupe

2011-03-09T14:23:00.002-03:00

you give me an orchid

mistery of being

ready for the springs

Virgí

2011-03-06T18:06:00.008-03:00

Huelen a coco, locos

naranjos de Sevilla...

Lloré y no sé si fue

la lluvia tu nombre como una ciudad de un libro de Calvino

o la simple inocente y cursi certeza de ser feliz

que me pusierón así triste

en el paisaje de un autobús.

[terminal]

2011-03-04T22:44:00.008-03:00

william wray
still bird, 2008
oil on linen - 5x7

[voláteis

anos andando no mato,

nunca vi um passarinho morto,

como vi um passarinho nato.

onde acabam esses vôos?

dissolvem-se no ar, na brisa, no ato?

são solúveis em água ou em vinho?

quem sabe, uma doença dos olhos.

ou serão eternos os passarinhos?

paulo leminski]

pa[í]ra um pássaro

conserta a asa,
apruma o peito.
não ousa canto,
não acha quinas,
vai sem bando, sem rumos ou rimas.
do lépido ao intrépido.
numa reta sem rota, uma memória páira:
[adjacências]
panorâmica finda da vida.
última voada
[ida]
aterrisando exausto e satisfeito
[não sem dor]
o corpo morto,
não torto,
leve e confluente
de um pesar que nem mais sente.

consente:pára em repouso
um ninho sem fim.

2011-03-03T21:25:00.000-03:00

L'aventurier

2011-03-01T14:24:00.001-03:00

em meu aquário pousam

ostentações de vossa mercê

Prague, Lisbon, Paris

sombras

do que não pude ver

Batismo

2011-02-27T18:38:00.016-03:00

no tempo das coisas simples

eu vim

sentir o prazer antigo

daquilo que existe sob a superfície da vida

alerta e sem adjetivos

[Sonja Sekula; Amies, 1963]

[guts]

2011-02-19T09:21:00.001-02:00

a discipline of doves

black orchids on his cupboard...

Para ela que eu invento escrevendo

2011-02-15T10:39:00.000-02:00

A vontade que eu tinha
Era sacudir o colega de trabalho

E contar

Palavra por palavra
O que tínhamos conversado

Queria abrir a janela
E ao ver o advogado

Debruçado

Fumando no andar
De baixo

Correr pelas escadas
Sentar à sua porta

E contar
Calmamente

Que nos falamos
Novamente

E você
Aparentemente

Me amava

E amava mais
A cada palavra

Tive vontade de sair
E obrigar o guardador de carros

O único que conheço
Que tem um Astra vermelho

A sentar no banco ao lado

E ouvir
Nossa história

Até que
Emocionado

Limpasse os olhos
Com sua flanela

Ao ver que você
Batera à porta

E assim me trazia de volta

Quis que o senhor
De olhar perdido
No sinal fechado

Desligasse o carro
E me ouvisse

E que ele
Nunca mais ficasse triste

Queria que o porteiro de casa
Largasse a mangueira

Ou tocasse água para cima
Como em um desses comercias de margarina

Porque lembramos
De ter uma família

Queria que minha vizinha de porta
Chamasse o marido

Que foi embora

Para que eles me dissessem
O quanto entendiam

Como era raro
E bonito

Mesmo sendo
Impossível

Lullaby

2011-02-15T08:16:00.013-02:00

in the midst of your dreams

two or three swift-flying

songbirds

in the mist of those clean

preludes for a dream

there's a breeze we can feel

for she sings Les jardins sous la pluie

in a letter to her little shepherd, Joaquim

De verdade

2011-02-14T11:27:00.004-02:00

(Sobre o documentário "Terra Deu, Terra Come".)

Seu Pedro é um velho matreiro. Ele jura que viu, ouviu e viveu histórias fantásticas em Quartel do Indaiá, distrito rural de Diamantina. E não se acanha em compartilhá-las conosco enquanto prepara o funeral de João Batista, o compadre que teria vivido 120 ou 180 anos, não se sabe bem.

Seu Pedro é um matuto. Vive no campo e não tem instrução formal. É dado a completar com imaginação as partes da história que a memória não quer (ou não sabe) narrar. Guarda lembranças da época em que, no riacho, enchia a mão de diamantes, “que nem canjicas”. E sabe coisas “de veras”.

Sabe bonitas cantorias meio cristãs, meio africanas. Sabe que as almas vagam entre nós porque é difícil entrar no Céu. Sabe como e por que Deus encarregou a morte de matar. Mas, principalmente, sabe como tratar e destratar com o diabo na noite de São João.

Dos 14 filhos de seu Pedro, os que vingaram sabem pouco ou nada disso. Muito provavelmente, nenhum deles cantará no velório do pai. Acostumados com o rádio, eles não demonstram interesse em aprender feitiçarias. Ao contrário, parecem constrangidos com a desinibição do homem diante da equipe de documentaristas vindos da cidade grande.

Mas seu Pedro não sabe que o destino anuncia para ele um fim parecido com o de outro célebre matuto: seu Ribeiro. O personagem de Graciliano Ramos, antes respeitado e admirado por saber contar às crianças histórias de santos, acabou infeliz e envergonhado quando chegou à vila o médico que não acreditava neles. Terminou dando a impressão de ter ficado com as pernas “debaixo de um automóvel” por não ter andado mais depressa.

As câmeras sabem disso, mas preferem deixar de lado as ideias preconcebidas que a gente da cidade grande traz. Registram compreensivamente a beleza que há naquela vida – porque há beleza em qualquer vida. Mais que isso, deixam-se enganar pelo ardil de seu Pedro.

É a opção recomendada pelas modernas escolas de cinema e, no caso, funciona muito bem. Mas, como qualquer escolha, tem um custo. Quem olha para o mundo só em busca de beleza acaba justificando as coisas como são. E isso pode ser cruel e condescendente.

O documentário é bom, o que é um diabo. Faz esquecer que, quando os letreiros sobem, a vida continua. Para alguns, nos charmosos cineclubes das grandes cidades. Para seu Pedro, no abandono de Quartel de Indaiá. Pura matreirice, afinal.

Lea

2011-02-13T15:22:00.023-02:00

sua lembrança me abre

uma orquídea na alma

ferida de morte

na carne

[Louis le Brocquy, Young Woman, 1957]

Sourire

2011-02-11T20:42:00.000-02:00

Linhas tortas
curvas mortas
águas turvas
sortes todas

Noite linda de quem viu o sol nascer.

Dublin, almost spring

2011-02-06T08:30:00.003-02:00

dias lentos, chuva imensa

acorde grego em Debussy

[Elizabeth Magill: Grayscale (2), 2005]

suave coisa

2011-02-02T14:49:00.000-02:00

"a manhã nos obriga
a chorar
sempre

esquecer
a tosse noturna do filho

a urgência
do amor

o verbo
nosso pai
o silencio
nosso filho

nosso rito diário
de esquecer"

[Mariana Botelho, daqui]

Do sal

2011-01-27T23:05:00.002-02:00

Eu sorri para o horizonte

entorpecida de luz

e voos de andorinhas no verão.

Onda e areia de praia,

sal no corpo e no vento.

A maresia corroeu meus pensamentos,

O coração flutuante em espuma branca.

Eu sorri para as curvas dos corpos

e o ritmo dos barcos.

Quando voltei para a serra

não havia mais amor ou morte.

Trouxe a alma limpa,

tão plena e livre quanto jamais fui.

Estão em mim os horizontes e as luzes,

estão em mim as ondas e os mares.

Dublin winter

2011-01-21T17:09:00.013-02:00

imagem suspensa na neblina

cisne frio, meio-dia

[Mist, by Paul Seawright; Hugh Lane Gallery]

Brina

2011-01-15T16:16:00.000-02:00

sou dentro do céu

brilho que o sol

neblina...

{branco}

2011-01-14T07:51:00.001-02:00

dentro da neblina
agora também sou
o céu.

Quem tem fogo no corpo

2010-12-29T11:59:00.000-02:00

"Pra quem é bem chegado, Saravá /Pra quem chega cansado, Oxalá/ Água de beber, beberá/ Que nem água de coco/(...)/ Pra quem gosta do vento, ventará/ Pra quem gosta de chuva, choverá/ Pra quem gosta de lua, luará/ Pra quem quer dia claro, o sol virá/(...)/ E quem gosta de vida, viverá/ E quem anda depressa, chegará/ Quem precisa de santo, rezará/ Quem tem fogo no corpo, pecará/(...)/ Como é bom viver junto com você!"

É um trecho da música "Água de Coco", do Emílio Santiago. Não gosto dessa música (acho bobinha... :P), mas essa parte da letra é bonita e boa para desejar a vocês o que for de melhor e lindo e bom em 2011.

Como é bom viver com vocês! :-)

feliz ano novo, pássaros queridos.

2010-12-28T21:23:00.001-02:00

{umidades}

2010-11-25T18:08:00.007-02:00

o clarão

a chuva

e o cheiro de terra

e folhas

(pisadas)

em mim

(úmida)

quando me caem

seus olhos.

* Petrichor - do grego "petros" (pedra) + "ichor" (o fluido que escorre nas veias dos deuses gregos).

{rastros}

2010-11-18T18:28:00.003-02:00

[Tela de Christopher Brennan, “Sun on an Empty Chair”]

Tire de mim esta fotografia, só com os olhos, a memória, e as mãos segurando o vazio. Tire-a de mim. Esta fotografia em que meus olhos não me levam, aqui onde sou eu que carrego meus olhos, como lagos onde a água jamais é trocada: é uma água intacta. Derrame o mar em meus olhos. Misture o salgado no doce. Quero uma fotografia exatamente assim: dois lagos, o mar escorrendo por cima, e um sol lá longe. E nela sou eu quem carrega os lagos. Como um fardo. Como um marinheiro que luta contra a fúria das ondas, e a elas sobrepõe o seu grito, porque mais alta que o alto-mar é a sua raiva, e o seu choro, e contra o mar ele fecha as escotilhas, e parte as ondas como quem quebra um espelho.

Tire de mim esta fotografia como um espelho, com os olhos partindo-me: eu carregando dois lagos que você despedaça com os olhos, a memória, e as mãos de onde pende o vazio, e então esse vidro em pedaços me escorre pelo rosto, e no meu rosto o sol se quebra sobre os vidros, e esse colorido que você vê agora na fotografia (não se engane) é apenas um fenômeno óptico. E nada disso se percebe na menina da foto.

Porque na foto não há ninguém. É você quem a desenha com luz e contraste. Você tira com os olhos uma fotografia que vai se embaçar na sua memória. Até virar uma fotografia inventada. Até você não se lembrar mais se havia mesmo uma janela, se estava aberta, se a cadeira estava no centro, se alguém sorria, ou se a menina já tinha ido embora. Se você estava alegre.

Eu quero uma fotografia assim: inventada. Para se esquecer. Ou desenhar por cima. Desenhar sobre a cadeira vazia uma menina que já não está. E derramar no seu rosto um riso. Pintar um mar nos olhos, deixar a tinta escorrer, formar um sulco. Até você não saber mais se era uma velha ou uma menina. Veja bem: a sala está vazia, eu não estou aqui, e o colorido é pura refração. E você não está segurando uma máquina fotográfica.

Mas repare: mesmo inventada, na fotografia nossos corpos colidem, e repartimos o vidro dos meus olhos, e bem perto escutamos o barulho da arrebentação. Veja bem: estamos cercados de prédios, e atrás dos prédios montanhas, e depois céu. E o céu está sujo. E o colorido é o mar que derramei sobre a fotografia, e esse mar já secou, e você só tem essa lembrança esgarçada da cor que havia. E o vidro que rasga os seus olhos é invisível.

Mesmo assim, você tira de mim essa fotografia, e tira-me exatamente agora, sem piscar. Aqui há apenas uma cadeira vazia, eu já me ergui da cadeira, já abri a porta, a porta fechou-se atrás de mim, e a cadeira ficou do outro lado de nós, e pela porta entrou uma velha muito parecida comigo. Mas veja só, atrás das lentes, há alguma coisa invisível para as pessoas que são fora de nós, e que não estiveram naquele quarto, e que nunca poderão ver a fotografia que você nunca tirou. Repare bem, está ali, registrado e intacto: nós enchemos o quarto de alto-mar.

* Fotografia: φως [fós] (“luz”), e γραφις [grafis] (“pincel”). Desenhar com luz e contraste.

** Texto-espelho inspirado pelo poema “Encomenda” da Cecília Meireles:

“Encomenda

Desejo uma fotografia
como esta - o senhor vê? - como esta:
em que para sempre me ria
como um vestido de eterna festa.

Como tenho a testa sombria,
derrame luz na minha testa.
Deixe esta ruga, que me empresta
um certo ar de sabedoria.

Não meta fundos de floresta
nem de arbitrária fantasia…
Não… Neste espaço que ainda resta,
ponha uma cadeira vazia.”

{entrelinhas}

2010-11-16T19:07:00.000-02:00

deixe que o silêncio
cubra-nos
feito o mar:
uma boca que deixa
na outra
sob as palavras
o sal.

{Chovia. Chove.}

2010-11-13T11:49:00.002-02:00

Água quente. Era tudo o que Eliane queria. O martírio gélido do corpo molhado de chuva e lama não era algo que ela buscasse, preferia, sim, outras quenturas em se falando de água. Pelo menos naquele então. Queria a água de seu chuveiro queimando sua pele e adormecendo seu corpo. Ou então, água saindo de seus poros e escorrendo lânguida por um corpo outro, do seu já em dormência. Queria mesmo os líquidos efusivos de sua intimidade viscosamente impregnando o ambiente em brasa, saindo de seu corpo dormente e incrustando-se em outro corpo. Como alternativa não havia, foi-se ao seu banheiro.

A noite estava como toda noite chuvosa: plena. Noite em que dormita a vida e tudo parece estar acompanhado de um solo de guitarra crua. Plenamente noite e não dia vivido às altas horas da madrugada.

Seu corpo nu tremia. Era um frio que se espalhava e a abraçava. Envolvia, quase em braços, seu corpo e lhe arrepiava toda a pele, ouriçando ainda mais seu estado de espírito e desejando que os outros dois quereres que lhe percorriam a mente fossem mais do que feitos, fossem plenos.

O banheiro em seu pálido semblante entrava em contradição com a proposição do que lhe cobria: azulejos. Não eram azuis. Eram brancos. Uma impressão hospitalar que a repugnava lhe pedia para a apagar a luz, foi o que ela fez. O rádio ligado em uma FM qualquer conduzia aquela música triste, desesperançosa, antítese do verde, ou algo verde musgo iluminado pela Lua. Era um Tom que lhe dizia coisas Demais, um blues angélico que queria decair a noite plena inteira sobre suas costas. Ela queria calor.

A água do chuveiro caía devagar sobre seu corpo. Parecia que a simples trajetória entre o chuveiro e seu corpo era uma eternidade para a água que ansiava por manter a noite plena sobre Eliane. Ela relutava em crer que esse ímpeto de noite plena fosse se consumir realmente, continuava seu banho.

Lentamente, seu corpo relaxava.

Corpo. Palavra bonita, pensava Eliane. Corpo combinava com seu corpo. Seu corpo parecia realmente um corpo. Incorporava-se na palavra e esta ganhava corporeidade em seu corpo. Suas estrias, suas gorduras, suas celulites. Tudo corpo, tudo ela. Sentir o corpo com seu corpo, parecia algo plausível. O breu instalado no banheiro envolvia seu corpo, e este ganhava mais materialidade.

Água. Sentir. Corpo. Quente. Noite. Som. Querer.

Um corpo bastaria a si?

Lentamente, seu corpo percorria seu corpo. Tramas e entranhas. Seu querer era ser corpo. Sentir seu corpo o sendo. Sua mão, sendo seu corpo também, volvia e envolvia sua pele. Sua mão era pele também. A água quente dava mais ciência de si. Uma perna fora da água e a sensação de existir, a água caindo sobre os cabelos e a impressão de ser. A mão tocando o corpo em água quente e aquecendo mais a existência. Existir pode ser prazer também e que Buda se cale.

Eliane, em seu nirvana corpóreo, tinha a dimensão de que ser corpo era tudo o que ela precisava. A lentidão dava lugar ao frêmito e existir parecia depender de sua mão. De seu corpo.

Tudo envolvia: o calor da água, o vapor por todo o banheiro, a escuridão, o som, a plenitude da noite, seu próprio corpo. Tudo ardia.

Lá fora chovia, chove. A noite continuava plena e dormitando todos e todas em suas casas. Só Eliane existia em seu corpo.

{calmaria}

2010-11-10T16:16:00.001-02:00

Dei passos sobre as nuvens e me feriram tal qual areia sob o sol. A chama ardeu-me os pés, e me acompanhou as nervuras, transcendeu a carne e feriu o peito cristalino, arrancou-me as asas. E pura foi a sensação de invadir o céu em profusão e desmontar todo o azul fosforescente dos caminhos do meu pensamento. De lá, vi o arder das cores vivas nos cabelos e nas peles.

Tudo o que arde vem de dentro, estala dentro. Pelos olhos embriagados, um matiz anil mergulha, desnorteado. O infinito na ponta dos dedos, desdobrando-se em oceanos por sobre a cabeça, fazendo chover um vitral sobre os cabelos. Também é celeste a estrela mais fria, mas também ela arde, também ela queima. O ardor, no entanto, passa com o vento. Vê como chega a calmaria? A paz é bem mais cruel na guerra inclemente: é induto da alma.

As letras descobrem significado, e também ardem. Mas nem toda poesia é sincera, assim como nem todo coração. E não importa quantas vezes seus dedos mergulharão as feridas, porque a dor simplesmente passa, teus fluidos secam; ou vem com ela a morte. Meus pés não se firmaram sobre a nuvem, que choveu. E me desfiz em lágrimas violetas, lavando o vermelho sangrento da mágoa sobre a cidade.

{ardor}

2010-11-10T14:22:00.004-02:00

[convite para um duelo poético, Pássaros! ;)]

Hoje não quero palavras, nem metáforas: quero cores vivas. Saio na chuva, para que a água se afogue violenta, e que o faça fundo no leito do meu rosto. Para que me toque com sua brutalidade de chuva sobre chão de terra. Toque-me, tempestade, porque há tanto tempo não nos tocam os cabelos, os rostos, os corpos. Há tanto não nos tocam. Não com o violento arder das cores vivas. Então, hoje, para a chuva, faço-me aquarelável, e cubro a rua de vermelhos. A tempestade a derrama em mim, e a rua escorre junto comigo. Embaraçamo-nos, escarlates. Para que nos abracem com água, e com céu, e sol. Para que nos embacem, como um beijo quente sobre a vidraça. Como o vapor do que ferve, e queima as mãos na panela. E deixa cicatriz, feito o talho de um abraço sobre o peito. Um abraço de verdade. Então, para não afogar é que pinto com os dedos, e afundo-me os dedos, com as mãos na tela do peito, para me arrancar da tela, para ser fora dela, para existir, para me lembrar que estou e quero, quero com ardor todas as cores que me ardem, as cores vivas, para que eu me lembre como se toca e abraça, mesmo que seja um abraço de chuva: agora eu me lembro. Porque em mim afoguei minhas mãos. Porque em mim a tinta é mais quente, e quando ela escorre é por dentro, em profusão. Vermelha.

{ Aqui: http://julianabrina.tumblr.com/ }

Sarau de Pássaros (com samba!)

2010-11-09T12:14:00.001-02:00

Pessoas queridas,

Está confirmado nosso sarau de poesias, terrorismos poéticos e coisas afins, dia 20/11 (sábado), às 20h, no bar Estabelecimento (R. Monte Alegre, nº 160, Serra - BH). Aqui: http://www.barestabelecimento.com/

Desta vez, o sarau será temático. Vocês podem sugerir temas aqui, e vamos sorteá-los no sarau.

Soltem seus pássaros!

:)

Beijos,
Ju

{travessia}

2010-11-08T22:31:00.002-02:00

Eu te amo. E o meu amor não tem importância alguma. Ele não desloca nenhum pássaro, flor, folha, galho, nenhuma massa de ar. É imperceptível. Ninguém me sente o coração batendo. É apenas uma paisagem interna. Meu amor é algo que atravesso. Não quero que ele um dia cristalize. Nem que se transforme em tristeza. Ou se torne amargo. Por isso, eu o atravesso. Continuo a atravessá-lo. Eu me atravesso a mim. Como quem desaparece dentro da chuva, ou na claridade bruta. Com vento de tempestade dentro. Arrancando todas as folhas. Com o ruído agudo que se escuta quando um leão beija com cuidado um pássaro caído, para não machucá-lo: eu te amo. Eu resvalo por esse lugar perigoso: o meu amor. A todo momento, essa mulher que me atravessa precisa de se lembrar de si, e de mim, e da paisagem inteira, e percorrê-la de volta, sem provisões e sem mapa. Para que seu amor finalmente se explique, e revele a substância de que é feito: a menina que fui, o céu azul, o sol intenso, e tudo que então brilhava, os bichos, o quintal da avó, o pé de romã, o branco, o limpo, o simples, e meu coração. Meu coração que não tem importância alguma. É só uma pequena parte de todo o amor que você ainda vai receber da vida, das pessoas, talvez de um céu claro de tarde, apenas uma pequena parte de todo amor que você vai receber escondido, gratuito, e secreto, ou gritado, e duramente arrancado, da vida. Mas é tudo que tenho, meu coração branco e limpo, e pulsando. É com ele, e dentro, e invisível, que eu te amo. É tudo que tenho para você, para te fazer alegre com meu coração batendo, e com meu coração te guardar da noite ou dos perigos. É ínfimo e íntimo, imperceptível como um vento nos galhos, ou um acariciar de asa no vazio: o meu coração, com o amor batendo.

{ Aqui: http://julianabrina.tumblr.com/ }

Cri$e

2010-11-07T14:02:00.000-02:00

quando mesmo o real
é apenas virtual
quando um dólar
não tem valor
quando bancos
centros do mundo
se deslocam no tempo
na ânsia por todo espaço
quando o lastro
é apenas um rastro
de algo que já houve
quando toda cifra
não existe no mundo
palpável
quando ouro é
todo o outro real
quando prata já
não se encontra
quando o bolo infla
mais do que as bocas
existentes e ainda
assim não alimenta

talvez

provavelmente talvez

seja a hora de
trocar as coisas
pelas próprias coisas

origami

2010-10-29T19:01:00.004-02:00

faço vincos,
te finco as unhas,
lambo dobras.

divido.
partida, dobro-me.

[a matemática impossível da minha geometria
me projetando sob seus planos]

kirigami

2010-10-22T17:08:00.002-02:00

recorto a fina folha
em flor orvalhada

rasgo, entalho, lagrimo

vermelha,
sangra por entre suas frestas

[não era a flor]

era a pura dor distraindo a solidão

(eu, ele, nós, os dois, ambos)

2010-09-30T10:25:00.005-03:00

o amor é uma casa clara luminosa clara brilhando clara que aquece puro o e que nos dá um chão
o amor chove e faz sol e venta leve ou delicado e quanto venta fúria é pra espantar os mortos,
pra nos livrar dos corpos e da lembrança ruim que carregamos junto e que nos pesa a alma e nos ocupa as mãos

eu preciso,
(eu, nós, os dois, ambos)
eu preciso das mãos livres, do peito aberto, do olhar limpo
- do olhar não distraído nunca -
precisamos nós os dois ambos
da porta aberta e das janelas idem de par em par
precisamos de uma não-vergonha e das palavras exatas e é necessário
- absolutamente necessário -
que a vigília do sono do outro nos provoque um sorriso de onde nascerão sonhos doces e bons e
é numa vigília eterna que repito assim como um voto de entrega que

que eu te amo, Julio

eu te amo despida e sem cobertas, eu te amo com a luz acesa e as janelas abertas escancarado o peito, eu te amo, Julio, eu amo suas mãos e seus pés e seu peito onde descanso as feridas, onde descanso das feridas e confesso passos em falso e quedas e escoriações e eu amo, Julio, eu amo minhas pernas embaraçadas nas suas pernas no seu corpo pela manhã, à noite, à tarde, madrugada e tudo e todos os tempos e contrapontos e rápido ou devagar, eu te amo, Julio, com a lentidão de quem tece cuidadosamente a melhor história e aquele definitivo encontro que sonhei sem esperança ou lastro eu

eu te amo, Julio
com o dorso a boca e o ventre
de quem quase morreu
de quem quase o abismo, amo
nunca mais cega
nunca mais solta porque eu escolhi, Julio
a casa clara luminosa clara que me abriga clara que me faz chão
a casa que é o seu corpo
a casa que são os seus olhos
a casa melodia de todas as horas da sua voz
a casa que são seus lábios me procurando inteira
e que eu aceito plena

porque é onde eu decidi ficar.

Um pouco de poesia francesa

2010-09-27T09:54:00.003-03:00

Assisti recentemente aqui em Paris o ator Jean-Louis Trintignant recitando “Três poetas libertários: Vian, Prévert e Desnos” e queria compartilhar com vocês.
Esse ator fez filmes clássicos, como o fenomenal “O conformista” (do Bernardo Bertolucci), “Um homem, uma mulher” (de Claude Lelouch), sem contar “E Deus criou a mulher” (com Brigitte Bardot), “A Fraternidade é Vermelha” e “Z” (do Costa-Gravas).
Hoje o Trintignant é um senhor de idade, mas com uma clareza na voz e um jeito singelo de transmitir as emoções da poesia. Fiquei encantada.
Já conhecia algo da obra do Boris Vian e do Prévert. Transcrevo abaixo as duas últimas poesias recitadas, de Boris Vian, mas preparem-se, pois é de arrasar.

Je mourrai d’un cancer à la colonne vertébrale
(Boris Vian)

Je mourrai d’un cancer à la colonne vertébrale
Ce sera par un soir horrible
Clair chaud parfumé sensuel
Je mourrai d’un pourrissement
De certaines cellules peu connues
Je mourrai d’une jambe arrachée
Par un rat géant jailli d’un trou géant
Je mourrai d’un éclat de voix
Crevant mes oreilles
Je mourrai de blessures sourdes
Infligées à deux heures du matin
Par des tueurs indécis et chauves
Je mourrai sans m’apercevoir
Que je meurs je mourrai
Enseveli sous les ruines sèches
De mille mètres de coton écroulé
Je mourrai nu ou vêtu de toile rouge
Ou cousu dans un sac avec des lames de rasoir
Je mourrai peut-être sans m’en faire
Du vernis à ongles aux doigts de pied
Et des larmes plein les mains
Je mourrai de voir torturer des enfants
Et des hommes étonnés et blêmes
Je mourrai rongé vivant
Par des vers je mourrai les
Mains attachés sous une cascade
Je mourrai un peu beaucoup
Sans passion mais avec intérêt
Et quand tout sera fini,
Je mourrai.

Morrerei de um câncer na coluna vertebral
(Boris Vian - tradução de Ruy Proença)

Morrerei de um câncer na coluna vertebral
Será numa noite horrível
Clara, quente, perfumada, sensual
Morrerei de um apodrecimento
De certas células pouco conhecidas
Morrerei de uma perna arrancada
Por um rato gigante surgido de um buraco gigante
Morrerei de cem cortes
O céu terá desabado sobre mim
Estilhaçando-se como um vidro espesso
Morrerei de uma explosão de voz
Perfurando minhas orelhas
Morrerei de feridas silenciosas
Inflingidas às duas da madrugada
Por assassinos indecisos e calvos
Morrerei sem perceber
Que morro, morrerei
Sepultado sob as ruínas secas
De mil metros de algodão tombado
Morrerei afogado em óleo de cárter
Espezinhado por imbecis indiferentes
E, logo a seguir, por imbecis diferentes
Morrerei nu, ou vestido com tecido vermelho
Ou costurado num saco com lâminas de barbear
Morrerei, quem sabe, sem me importar
Com o esmalte nos dedos do pé
E com as mãos cheias de lágrimas
E com as mãos cheias de lágrimas
Morrerei quando descolarem
Minhas pálpebras sob um sol raivoso
Quando me disserem lentamente
Maldades ao ouvido
Morrerei de ver torturarem crianças
E homens pasmos e pálidos
Morrerei roído vivo
Por vermes, morrerei com as
Mãos amarradas sob uma cascata
Morrerei queimado num incêndio triste
Morrerei um pouco, muito,
Sem paixão, mas com interesse
E quando tudo tiver acabado
Morrerei.

Pourquoi que je vis
(Boris Vian)

Pourquoi que je vis
Pour la jambe jaune
D'une femme blonde
Appuyée au mur
Sous le plein soleil
Pour la voile ronde
D'un pointu du port
Pour l'ombre des stores
Le café glacé
Qu'on boit dans un tube
Pour toucher le sable
Voir le fond de l'eau
Qui devient si bleu
Qui descend si bas
Avec les poissons
Les calmes poissons
Ils paissent le fond
Volent au-dessus
Des algues cheveux
Comme zoizeaux lents
Comme zoizeaux bleus
Pourquoi que je vis
Parce que c'est joli.

Este blog pode se tornar livro!

2010-09-08T15:47:00.003-03:00

Ei, gente!
O Pássaros Achados está participando do prêmio Blogbooks e, se escolhido, pode ser publicado! Vocês podem votar no link aí em cima!

Mais informações aqui: http://www.blogbooks.com.br/

:)
Beijos,
Ju

Terça muito poética

2010-09-04T11:18:00.002-03:00

Ei, Pássaros!

Dia 14/09, às 18h30, o Paulo Merçon vai participar do Terças Poéticas no Palácio!
Bora?
:)

Beijos,
Ju

index

2010-08-23T00:55:00.001-03:00

soletro indignamente teu nome
[desejo]
gaguejo arpejos de timidez
revelia de coragem
ensaio de dono
ex-pe-ri-men-ta-ção

solicito como que ordeno
[tú vens]
palavra
mágica
abracadabra é qualquer segurança dita.

[digo]

Howth

2010-08-22T10:07:00.000-03:00

tudo em seu lugar
margaridas sobre a torre
martelo sobre o mar

Das lições de vida

2010-08-19T17:59:00.000-03:00

A vida é esse exercício
De esperança

O olhar da moça
Refazendo sua força

Intuindo motivos
Para seguir sorrindo

A vida é isso

O dia seguinte
Ao velório
De um filho

A vida é estar aflito
E perdido

Por minutos infinitos

E ver nascer do luto
Um sentido

Mais bonito e profundo
Mesmo no escuro

A vida é a nossa palavra
Desesperada

Tentando aprender
Como se diz adeus

análise

2010-08-09T13:01:00.003-03:00

este poema, digo, este não-poema começa com o clássico (e digo começo clássico dos meus não-poemas):

o que fazer quando a vida dói, quando o peito quebra além da arrebentação, do mar da praia das ondas, o mar a eterna - nova - metáfora, continua o sal sai o sangue, mas quem precisa do sangue - o sangue é mais denso que a água (abjeta afirmação), eu gostaria que o meu sangue não fosse o meu sangue, que na minha água corressem veias, digo água porque sou água, a contragosto mas sou, e que nas supostas e desejadas veias corresse livre qualquer coisa que não fosse púrpura que não fosse nada pré-fabricado ou herança, que corresse livre a coisa livre que me faria livre que me faria sã, a coisa chamada liberdade, ou possível, ou escolha, a coisa que não conheço que nunca soube do que se trata e justamente por isso não nomeio, ou dou os vários nomes que me parecem apropriados - e que talvez não sejam aliás muito provavelmente não são - palavras de e num dicionário, ou seja, mortas, ou melhor, na vitrine, e por causa do púrpura e da herança eu conheço - ou melhor, recebi/me ensinaram - muito poucas e outras palavras e que não enumero aqui porque já me dói o suficiente o manejo diário das mesmas, e então penso que talvez por isso eu tenha sido e continue ainda uma leitora voraz de qualquer coisa em que tenham sido grafadas palavras: bons ou maus livros (o que quer que isso seja), panfletos, bulas, jornais (jornais um pouco menos), embalagens, caixas, remetentes de cartas, certificados de garantia, manuais de instrução, anúncios oferecendo massagem profissional (por profissionais do sexo), cartões de visita, outdoors, placas de trânsito, cartazes pregados em postes, mensagens obscenas em paredes de banheiros públicos, santinhos de propaganda política, promessas de resgate da igreja tal no lugar tal reuniões diárias horário tal, depoimentos de ex-viciados recém-convertidos vendendo canetas para financiar a casa de apoio que não tem ajuda do governo, lista de material escolar de crianças de 7 anos que rondam cafés e restaurantes manhã/tarde/noite, cardápios, avisos "por favor não jogue papel no vaso", informações nutricionais em barras de cereais, ímãs de geladeira com propagandas diversas - tudo, definitivamente tudo o que me cai nas mãos ou que a vista alcança, e desde que aprendi a ler qualquer sequência de letras que tenha um significado que eu seja capaz de entender é um alívio, um escudo tímido e muito pouco eficaz (mas não importa, é um escudo) e daí talvez venha a paixão, ou melhor, a motivação histérica para aprender línguas estrangeiras (e isso é puro delírio, claro), porque eu preciso de mais palavras, ou de diferentes formas das mesmas palavras, não é o significado que importa, são as letras enfileiradas, a trincheira, o bunker o abrigo o porão desconhecido jamais visitado ou adivinhado pelos outros, os outros, os mesmos, meu sangue, o cárcere, a longa linhagem de mulheres loucas e pessoas solitárias que não confiam e se retraem, e eu entendo, eu entendo perfeitamente que a loucura foi e ainda é o porão dessas mulheres, o bunker, a trincheira, o abrigo e o escudo tímido, e talvez eu também seja mais uma dessas mulheres loucas, aliás, eu sou, e desde que me entendo por gente tento desesperadamente ignorar este fato e cubro com as mãos as orelhas e grito ou silencio que não, não, não,

(e aqui o velho e previsível golpe de quebrar o parágrafo e seu ritmo alucinante - ou a tentativa de ritmo alucinante)

e deve ter sido nessa época que eu descobri as letras e os livros e os papéis com coisas escritas, e na contramão da estratégia de todas as mulheres loucas da minha família eu escolhi o lado de fora para me trancar, ler não é o meu lado de dentro, ler é a ilha, o longe, o que ninguém vai e sim, como sempre repito, a literatura me perdeu para a vida, mas foi justamente por ela que eu fui, ainda que de maneira débil, capaz de me salvar.

(é curioso este meu hábito/vício de terminar os não-poemas no infinitivo do verbo. é algo que a minha terapeuta vai gostar de saber) - céus, de novo.

Montanhas de Histórias

2010-07-26T13:53:00.004-03:00

Ei, Pássaros,

De 30 de julho a 08 de agosto, teremos, em Ouro Preto, o Simpósio Internacional de Contadores de Histórias!

A programação está aqui: http://www.simposiodecontadores.com.br/default.aspx?code=99

Há uma série de oficinas gratuitas também: http://www.simposiodecontadores.com.br/default.aspx?code=100

Farei as oficinas do Enrique Páez (espanhol), sobre técnicas narrativas, e a do Martin Ellrodt (alemão), sobre os espaços de contos!

Espero que vocês animem e participem. E sigam-me os bons! ;)

Beijos,
Ju

Orvalho

2010-07-23T23:43:00.000-03:00

O poema se vestiu de nuvem
e no horizonte adormeceu lilás.

E o frio que seguiu foi culpa do vento:

espalhou a poesia em gotas
.

Sê-de poeta

2010-07-21T23:34:00.000-03:00

São tranquilos os passos inconscientes que não buscam no chão o passo seguinte, que não perdem o caminho ou não importam-se em perder, que sentem o chão como nuvens vazias, que tropeçam e caem, sem perceber.

Os pássaros, mudos, invejam o andar. Com que plenitude poderiam fazê-lo?

MO SAI CO

2010-07-21T22:51:00.000-03:00

O teu olhar em cacos
e a paisagem em cacos.

Os teus lábios em cacos
dizendo palavras em cacos.

Teu coração em cacos,
teu amor em cacos,
tua esperança em cacos.

Tu és um todo despeçado sobre um íntegro vazio.

Perfeição

2010-07-20T10:02:00.001-03:00

a linha reta
traçada com a mão

a fonte clara
que bebe a sede urgente e imediata

os olhos fechados
numa ideia medida a lápis
ou a carvão

o poema líquido
iludido em sua beleza
de homem de pluma e de cão

e uma mulher sem nuvens
escura antiga e sem lua
escrita breve verso

solidão

[dos espelhos que ampliam]

2010-07-19T20:59:00.013-03:00

desatar um limite - todos
e esquecer-se de morrer é exercício cotidiano
é com afinco, é com outras mortes
é desabrochar o veneno - alardear:

e nesta mão, farpas
e nesta outra, mais

estreitar o coração no palco
no desespero máximo
e por favor o golpe - os
aqui eu me dispo, me inclino
me submeto eu refém a vida inteira
eu com medo
eu com a porta fechada
eu com as cortinas cerradas
eu me escondendo dentro do armário
eu que me ensinaram que o amor é grotesco e errado
que não posso confiar

eu que nunca nunca cresci
que terei eternamente oito anos, pavor e asco

eu que precisarei de muletas
eu que odiarei dormir e mais ainda acordar
eu que pecarei por ambos - excesso e falta

eu, ah, eu
que me viciei nas marcas
que faço questão da pena - a máxima
do julgamento impiedoso e das pedras
e no meu lugar ninguém cabe
eu nasci como e para alvo
para sempre, sim, sempre
irremediavelmente suja
e só.

Deve ser

2010-07-19T09:51:00.006-03:00

provisório e imperfeito

de curta duração
como um suspiro ou uma dor no peito
um ataque
alarme falso do coração

espontâneo como esquecer-se de
morrer
como quem desperta atravessa
ou desata um limite ou simplesmente
um destino

(hubris)

2010-07-17T12:22:00.003-03:00

nunca ninguém entenderá o rápido
nunca ninguém que não morra
que não caia que não vibre que não soluce os erros e odeie e deseje e viva em fogo e cruz
e diariamente visite celas e estrelas
e estreito tenha o coração sempre
e enorme a paixão pelo desvio e depois se arrependa e de vergonha se esconda
e no dia seguinte, no minuto
dance
como se acabasse o mundo
e feche os olhos e dance
como se queimasse

nunca ninguém vocês eles o público
saberá o custo
e eu rio sozinha
e por vezes morro de pena, arrogante
ridícula
e no quarto trancada
ou na pista, exposta
eu abro os olhos e assisto
o mundo que não sabe girar.

cartola revisited

2010-07-15T11:30:00.004-03:00

o mundo, querido, é pior do que um moinho. o mundo - o meu mundo - é como um carrossel em que os cavalos sobem e descem o mais rápido possível, e ninguém entra, ou ninguém sai, e a vida inteira é como um grande parque de diversões que deu errado, e os palhaços choram e os espelhos não deformam, ampliam, e na posição mais alta da roda gigante eu agito pernas e braços e parece que nunca jamais me decido

se assisto a vida passar esperando o conserto ou se me atiro e abraço o chão num estalo, pras pessoas aplaudirem, pedindo bis.

2010-07-15T11:21:00.005-03:00

(assim pedaços de pão pedaços de miolo de pão o sujo dos dedos o branco tinto não mais branco o sujo das mãos das crianças - e quem ousaria acusá-las dos sujos das máculas - as pequenas mãos pequeninas mãos não cabe muita coisa nas mãos é demais para elas e o rosto molhado e a primeira lembrança é de um grito e de lágrimas esconder-se no armário embaraçadas no segredo o maior segredo e a culpa e todos os cafés da manhã rituais e sangue e as pessoas grandes grandes demais para as crianças e as mentiras que aprendem e os jogos e o amor imposto e o cuidado falho e tarde demais o cuidado arremedo cuidado e palavras e perverso e atravessando a garganta e a história e as crianças com o rosto pequeno e as mãos molhadas modelam bichos com asas enfileiram os bichos com asas formação de defesa de bichos molhados e as crianças/pedaços cavam trincheiras e se afogam e lentamente em espiral ascendente enlouquecem se ferem acidental e calmamente com garfos facas réguas lápis

e lápis

a trincheira é a lápis, a muralha é de papel, as mãos são pequenas e não defendem dos golpes e as crianças
crescem marcadas
fingindo o que não são.)

rascunho

2010-07-03T14:11:00.003-03:00

corpo aberto em que nós somos
ambos outro
campo envolto em puro manto
de luz destino e flores.

e o corpo entregue em pranto, e pranto não, não

(sim, pranto)

e corpo lutando e falho, corpo crucificado, castigado sujo triste marcado
convulso
o corpo cansado, confesso
confessamos eu e o corpo
pecados homicídios maldades de nós,
dos outros

corpo largando-se a vida inteira, por amor por capricho piedade
ou vício

e o corpo depois de tanto e tudo
se fechou num leque orgulhoso
virou o deserto que roubou de alguém
de alguém que o feriu sem unhas que o recusou que demonstrava que repetia
mulher, o seu desejo é vão

no seu leque orgulhoso o corpo
passeava sozinho sendo rei e rainha
fechado para começos
- a mesma cama nunca mais -
pois bem o corpo foi passear na praça
esqueceu de trancar o coração em casa
aceitou gentilezas - contra os seus princípios
andou de mãos dadas
sorriu sem sarcasmo e sem grades

e decidiu pagar pra ver.

O Beijo

2010-07-03T09:16:00.002-03:00

(Klimt)

I

Incorporados em nossa vaga
noção do outro
corpo, distância que nos impomos
vagos limites de pele fria, vasto
campo em que habitam
a rosa o cravo e o lírio.

II

Nos dispomos eu e tu
sobre a beira do abismo
corpo aberto em que nós somos
ambos outro
campo envolto em puro manto
de luz destino e flores.

Duas derivações para outra imagem triste

2010-06-30T16:46:00.006-03:00

ouve minha mão em concha

sobre o mar sem cor

em sombra

que se afasta enquanto o sol

extravasa as nuvens da nossa dor

em silêncio o sol em minha mão

devolve as cores

à tua mão...

aproximação à dor

2010-06-28T19:14:00.002-03:00

Quando meu avô chega perto de morrer, é assim bem de perto, e ele sempre volta depois, mas volta um pouco menos, e um tanto longe, e alguma coisa ele deixa para sempre do outro lado, para morrer. Minha mãe me pede apenas a mão, para apertar, para caber tão exata na sua mão, e me pede o silêncio partilhado e forte de apertar. Quando chega bem perto, também de perto as mãos se buscam, e sabem da dor como as plantas sabem do sol, e assim mesmo buscam, e é o sol o que minha mãe sente nas mãos como se fosse, e é, desajeitado/ perto/ invisível, do tamanho exato da sua mão,

o meu amor.

pájaros.

2010-06-22T18:44:00.000-03:00

(ilustração de patricia metola.)

Seis derivações para uma imagem triste

2010-06-16T08:20:00.004-03:00

o seu silêncio morde os lábios
alheios ao silêncio
alheio
o seu silêncio
morde os lábios ausentes do silêncio

entre os dentes o seu silêncio
alheio morde a ausência
de outros lábios em silêncio

os seus dentes entre os lábios do silêncio
mordem as flores quase alheias
ao silêncio de outros lábios
tão ausentes

entre silêncios o seu
silêncio, lábio ausente
também meu viceja
alheio
e morde a permanência de uma certa ausência

silêncio, silêncio, silêncio
entre os dentes, lábios
água, sal e vento

morde os dentes entre os lábios de uma ausência
o silêncio mais silêncio de alguém
mais alheio, só silêncio...

perceber.

2010-06-09T22:13:00.002-03:00

(jgzogaib:Central Park, New York)

Cartas possíveis

2010-06-06T13:44:00.006-03:00

Essa mulher não pedirá nada. Ela vai sair à rua, o rosto ao vento, e de chuva cobrirá esse rosto, para esconder. Vai ajudar um homem cego a subir no ônibus, e o fará com um gesto simples, mas o homem cego estará tão só, e choverá tanto, e o gesto será tão simples, que, com esse coração tão desamparado e tão só, que é seu único bem nessa noite e nessa chuva, o homem cego vai dizer à mulher, essa mulher que chora em silêncio, escondida pela chuva: “Deus te abençoe” , e ele vai dizer sem saber sequer dessas lágrimas, porque o homem cego não tocou o rosto da mulher que chora - e se tivesse tocado ele saberia, e apenas ele, cego, entre todos os outros, seria o único a saber, com as mãos, como separar, da água doce que o céu derrama, o rio de sal que escorre dessa mulher. Deus te abençoe, ela repetirá para si, muda, e essa mulher, por muito tempo ainda, ou talvez apenas nessa noite, essa mulher usará isso como um amuleto, como faz quando vê um pássaro, ouve uma música num apartamento, uma música antiga, ou uma música que alguém esqueceu, ou quando vê o céu de repente, ou com a bênção de um cego. Essa mulher vai se agarrar a esses amuletos. Ela vai descer no ponto errado, porque está tão escuro aqui, e vai caminhar na chuva e no vento, e vai chegar numa praça e a praça estará cheia. E haverá música nessa praça. Apesar da chuva e do escuro e do vento, haverá gente e música. E o coração da mulher que chora ficará pequeno, mas tão pequeno, e ela vai pensar como é simples a alegria dessa gente, e como é frágil. E de repente um desconhecido vai começar a conversar com a mulher, e ela será obrigada a se desdobrar ao mesmo tempo em três, e absolutamente desgarradas: a mulher que ouve a música, a que responde às perguntas e a mulher com o coração apertado, e todas as três serão de repente apenas essa mulher que chora, e chora invisível. Nessa mulher o coração bate na pele, à superfície, e o riso é solto e forte e faz tremer o corpo, e o chão, e é riso feito de céu e de desespero, e de um vento dentro, porque é sempre mais forte e violento o riso que ninguém sabe, mas que é um riso que crava os dentes na dor feito bicho em sua presa, essa dor que é um cavalo selvagem que a mulher tem que segurar pela rédea, sem ninguém ver. Algumas vezes, a mulher terá vontade de soltar a rédea, mas serão poucas, e então vai se trancar em banheiros públicos, as duas mãos na boca, uma sobre a outra, para segurar a dor do lado de dentro, apenas o sal derramando-se, em silêncio e imóvel. Na maior parte do tempo, porém, ela vai simplesmente rir o seu riso forte e fundo e ninguém vai ver, e nem poderia, e será sempre incomunicável, porque a mulher que chora sabe que toda tristeza, ah, é uma língua estrangeira. Essa mulher que escreve sempre na terceira pessoa, e escreve coisas que as pessoas acham bonito, e acham sem entender. E, no entanto, ela usa palavras tão simples: chuva, vento, música, riso. Por isso, nessa noite, com palavras simples, ela responderá às perguntas do desconhecido, e vai se misturar às perguntas, e depois à música, e depois às pessoas na praça, para sumir. Como o choro sumindo em toda água doce que é do céu que vem, caindo, essa mulher vai conseguir se misturar e sumir. E ninguém verá, no ônibus, quando ela agarrar forte uma mão na outra, debaixo da bolsa, morder o lábio e virar o rosto para a janela - onde haverá, talvez, atrás de um véu de água e de sal, sem ninguém nem ver, e escondido, o céu um pouco.

edith e perversões

2010-06-03T23:45:00.015-03:00

o bem que me fizeram
não me arrependo
e nem do mal
nada de nada

porque minha vida começa
comigo
e só

me ensaiaram salvar a vida.concordo, eu morria claramente, morria muito bem, devagar e perfeita. perfeita sempre me quiseram, pai e mãe e família e claro, os demais espectadores. e não mais perfeita, eu, há tanto tempo. tanto que não me lembro do gosto, dos aplausos do palco das flores bonitas, do tapete estendido me poupando o chão. eu navegava mentiras, era boa filha, discreta, disciplinada, modelo de candura, exemplar. eu era exemplar e depois sórdida, preço de custo, aliás, de ocasião. e ocasiões eu tive várias, as que não tive fabriquei, as que não pude me arrependo, com pesar, soluço e mágoa, porque eu queria todas, porque eu jogo com o azar eu peço eu imploro rolem os dados, trapaceiem, estou apostando pra perder. e perder o quê, se a cal me entope os poros, se meu corpo cheira a álcool e cigarro, se o que me brilha é de febre e que me move é de dor? perder? perder é bobagens, como diriam na terra da minha mãe. na terra da minha mãe até onde eu sei ainda matam por nadas. minha avó, arrastada pelo marido, pariu cinco filhos e dizia "aqui é terra de ninguém". vó, terra de ninguém sou eu, a cidade não me limpou da poeira fina e vermelha, do sol que arrebenta os olhos, do rio que passa pouco e ninguém nada mais porque é sujo e triste e morreu. eu também o rio: morri tão nova. nunca mais exemplar, o contrário - morri para viver errada. vó, eu me matei por uns nadas. morrendo ensaiaram de me salvar. tinha que ser longe e muito difícil. eu achava que mas até então o que é difícil eu não sabia. um quarto nos fundos e papéis na parede, calor tempestade de areia e silêncio, o silêncio o pior. minto: sofrer no meio do amor o pior. do meu amor. da minha espera, da minha crença, sofrendo ali, cega, com medo de voltar.

e tudo isso para dizer que o resgate falhou (eu morri mais ainda), que em dois anos só chorei quando perdi um pássaro nas mãos, que um amor tão bonito foi meu pior algoz, que meu cabelo caiu de fraqueza, que eu vivi três meses de maçãs e de chás, que eu tenho medo do que a vida me oferta, que há uma semana me pediram notícias mas principalmente desculpas, caridade, perdão e eu

eu

há uma semana releio a dedicatória dulcíssima escrita às pressas na primeira página de um livro idiota
com a letra ruim de quem escreve sem apoio sentado na calçada em frente ao saguão do aeroporto
procuro as músicas que me faziam o peito arrebentar
assisto os filmes
visto as roupas
tento, tento, tento por toda lei esquecer e essa coisa do amor cristão,

mas não posso, não consigo, não quero
e não vou.

Auroras consurgem

2010-05-31T21:39:00.002-03:00

Pássaros!

Amanhã, às 18h30, nos jardins internos do Palácio das Artes, tem lançamento do livro de poemas do Andityas! E vai ter homenagem poética a Juan Gelman!

Vamos lá fazer uma farra?

Beijos,

noite, noites

2010-05-31T17:53:00.002-03:00

foi noite ali,
ali à porta, foi noite ali
no escuro, em algum lugar
do rosto, na solidão
dos dois, ali meu corpo ficou cheio
da noite,
e do coração, batendo contra
contra a grade branca do peito
contra a parede negra da noite
dessa noite que não atravessa o muro

um barco rasgando o escuro?

do coração.

noites

2010-05-31T17:47:00.001-03:00

dentro do silêncio deixado na rua,
só,
mas com pássaros.

noites

2010-05-30T09:39:00.001-03:00

há estrelas e noite
e eu sem saber onde
meu rosto é o sol.

Amor silencioso

2010-05-28T19:35:00.002-03:00

O amor dela vai pelo estômago, cada refeição de novo.

Uma colherzinha de maizena na marinada, para deixar os cubos de frango mole ao saltear. Os asparagos em fatias exatamente iguais, para ficar al dente ao mesmo tempo. Florzinhas no creme de brócoli para melhorar a textura.

Um amor estrito: o brócoli não pode ferver demais, senão fica pálido.

Todo dia ela vai para o hospital equipada com vida em embalagem térmica. Com tigelas limpas, talher, e uma caixa de guardanapos. De manhã e de noite ela a alimenta como a uma criança rebelde. Uma colherzinha e mais uma colherzinha.

Uma criança com cabelos grisalhos, os cabelos que sobram.

A criança não quer mais. O intervalo passou, e todas amiguinhas já saíram. Ela cansou e está sem fome.

Quando a criança vai dormir de noite, ela volta tristonha, com as tigelas, com o talher, e com a caixa de guardanapos.

Tanto amor para dar, mas para onde foram as bocas famintas?

coisas lindas e invisíveis

2010-05-28T15:04:00.003-03:00

1- canto de passarinho, e Bach;
2 - cheiro de terra depois que chove;
3 - o calor de alguém num abraço que demora;
4 - o gosto de sal na lágrima;
5 - uma palavra estrangeira;
6 - o que se sente forte e calado;
7 - o vento hoje.

Queria dividir com os amigos.

2010-05-27T16:05:00.000-03:00

2010-05-24T12:12:00.000-03:00

foi direto para o céu
sem morrer.

humórbidos

2010-05-18T18:39:00.006-03:00

sylvia

ela, uma vez a cada dez anos, eu
diariamente a cada sopro de ar esperando o último, que eu gostaria que fosse o último, que eu gostaria de dormir tranquilamente o sono daqueles que não têm compromissos, que já não suporto mais os meus compromissos, que abrir os olhos me cansa e fechá-los não adianta porque eu sei que tudo continua ali e igual, ouvir, já não suporto ouvir, já não tenho mais o que explicar, o que pedir, me alcance ali por favor o açucareiro? obrigada, nem o açucareiro nem a mão de ninguém, o que eu faria com a mão de alguém? as minhas já me incomodam tanto, e são só duas, e pequenas inclusive. alguém que dissesse não chore meu amor querida me acariciando delicadamente o rosto? mas eu não choro, e há tempos que não sou o amor querido de alguém, e sem ressentimentos, por favor não me entendam mal, eu sei que fiz por não merecer.

sylvia disse ter nove vidas, nove vezes para morrer, como um gato. nossos gatos aqui têm apenas sete, e não cabe a mim julgar a injustiça divina na distribuição de vidas extras para felinos de diferentes hemisférios. cabe a mim respirar com mais afinco, nunca jamais me casar com um poeta inglês e evitar a todo custo cozinhas e suas imediações. e devo dizer - em defesa da injustiça divina - que aqui em casa não temos forno a gás.

Intensidades

2010-05-13T15:50:00.003-03:00

"Cuidado. O amor

é um pequeno animal

desprevenido, uma teia

que se desfia

pouco a pouco. Guardo

silêncio

para que possam ouvi-lo

desfazer-se."

[Casimiro de Brito]

2010-05-12T13:38:00.000-03:00

Tenho medo
Dessas grandes palavras

Tão pesadas:

INFINITO

DEUS

AMOR

SENTIDO

Tenho medo disso
Que elas carregam consigo

São sentenças
E nos cabe cumprir essas penas

Nós
Que somos tão minúsculos

Nós
Que não sabemos

Nós
Que somos tão analfabetos

Do tempo

Sarau Diamantino...

2010-05-10T23:32:00.001-03:00

BH/MG.
Queridos e queridas:
Confirmadíssimo o nosso encontro em Diamantina para o próximo sábado, dia 15/05/10, a partir das 19h30, no "A Baiúca". Já temos presenças confirmadas do grupo "Pássaros Achados".
Como sabem, o grupo criado pela Juliana é aberto e, por isso, podem convidar quem quiser! Apenas peço que me avisem quantos são para pedir a mesa com o número de cadeiras correspondentes.
No domingo pela manhã, podemos visitar as cachoeiras da região. Portanto, levem os "acessórios".
Bjs a todos e até lá!
Simone Cristine Araújo Lopes

hana to chiru

2010-05-10T11:09:00.008-03:00

escolhi o domingo para organizar meus papéis, meus livros, para separar as roupas que não uso mais e colar as solas dos meus sapatos mais do que gastos, para trocar a roupa de cama e várias outras pequenas neuroses inofensivas, e no intervalo vim até a varanda para fumar uma meia dúzia de cigarros e aí

um pássaro, respirando as últimas vezes, já com as perninhas dobradas, cansado de viver, de voar. paralisada, agir: pegar o corpo exausto nas mãos, que nunca senti tão grandes e tão desajeitadas, e suor e ansiedade, e nada a se fazer, nada a não ser esperar, muito triste, que acabasse a agonia, que o coração desistisse, que os olhos parassem de brilhar. e quando finalmente o peito parou de subir e descer eu não tive coragem - não tive coragem de nada. meu deus, e se ele ainda não tivesse morrido? seria o maior dos crimes, seria hediondo isso, descartar um passarinho como se fosse só carne e plumas, desalojar das mãos aquela vida pequena, mágica, a vida capaz de voar, a vida que canta, que nunca feriu ninguém. pássaros são das minhas coisas prediletas, e eu os amo tanto que nunca fui - nem serei - capaz de prendê-los em gaiolas. me alegram, me comovem, me colorem o dia e me arrancam ternura mesmo quando estou árida e má. gratidão eterna aos pássaros, e então vem o mundo e me lança aos pés um passarinho morrendo, definitivo morrendo, minha tristeza inútil, meu afeto um consolo tarde demais. o passarinho morreu nas minhas mãos em concha, nas minhas mãos tremendo, e eu andando pela casa e segurando a vida que não voava mais, incapaz de chorar e com absoluta certeza de que isso era uma falta grave. não chorar quando morre um pássaro, quando se é testemunha da morte de um pássaro, sim, falta gravíssima esta, a de não chorar quando fenece um milagre (pois a vida capaz de voar é um milagre, e o fato de ser um milagre multiplicado e diário torna as coisas menos insuportáveis e a existência dos não-milagres um pouco menos atroz). fenecer. fenecer é para flores e pássaros, para pétalas delicadeza e penugens, para cor. morrer é tão horrivelmente abrupto, e fenecer, que seja palavra que disfarça, fenecer é quando o coração se extingue discretamente, gradual. como últimos acordes, como música que tem que terminar.

o pássaro morto. como se enterra um pássaro? enterra-se um pássaro como enterramos os sonhos e os amores que não deram certo, como enterramos as palavras que nunca dissemos e cujo tempo passou e não volta mais? como fazemos com a esperança gasta, estúpida, andrajosa, puído o seu vestido verde, ou como lançamos à terra o gesto que guardamos nas mãos e não significa mais nada além de uma saudade? uma, duas, três, todas. meu deus, por que eu, justamente eu, que de todas as coisas que não sei fazer aceitar a morte é aquela na que sou pior? por que eu, eu que não termino nada, que jamais consegui dar um fim ao que quer que seja, que estendo os laços até esgarçá-los, que me agarro às histórias como se num naufrágio, que sou conhecida pela minha avidez por inícios e tenho plena convicção de que uma vez encontrado o amor, este amor eterno? e com tudo isso me lançam aos pés um pequenino milagre expirando, e não tenho outra saída a não ser fazer das minhas mãos em concha seu leito de morte, e é com violência que me obrigam a aceitar que ele se retire da vida, e, não satisfeitos, que isso eu assista, completamente impotente, e que seja eu quem o enterre e sozinha guarde um luto sem lágrimas, o pior. o passarinho extinguiu-se, nas minhas mãos fazia cada vez menos calor e minha boca foi ficando amarga e seca e meus olhos idem, idem. de lágrima nem arremedo - já me morreram tantos milagres que me obriguei a desaprender de chorar. defesa, covardia, estratégias de sobreviver. ou talvez tenha sido natural a secura, o processo de enrijecer. há muito sou feita de sal de tanto olhar pra trás, feita de sal mas andando, correndo, saudade do que fica para trás, eu me volto e olho, sempre olho, e a cada dia sou mais feita de sal, sou mais terra infértil, sou mais farsa, mais trapaça, eu que não aceito mortes e disfarço muito bem. de tanto olhar de volta me atraso e não importa qual revés, não me importam conselhos, tentativas de resgate, exemplos ou lições edificantes, eu faço o que quero, da maneira que me apraz: vou morrendo escondido, morrendo em silêncio, devagar, muito aos poucos, numa imitação de flor, de milagre ao contrário desistindo de voar.

* hana to chiru - provérbio de flor: morrer com graça

pássaros migrando por toda minha vida

2010-05-04T22:49:00.000-03:00

oráculo do Rosa

2010-05-04T21:12:00.004-03:00

[todo abismo é navegável a barquinhos de papel]

Desenredo - Tutaméia/Terceiras Estórias

o silêncio em si

2010-05-04T11:24:00.002-03:00

então a vida é curta. o que devo fazer então com os dias que passam chovendo devagar? chovendo eu, lágrimas. me arrasto, me arranha o mundo a pele, os olhos, a palma e o dorso das mãos. me fatiga o mundo, me fere. as cantigas doces que tento só me servem para lacerar o peito, não espantam mal algum. a melodia eu perverto - minha voz é áspera, muito áspera. só nos resta chover lentamente, eu e o dia, o amarelo que eu uso é mentira, minha pressa de viver acabou, nunca mais terei carinho ou amores e o silêncio em si, este sou eu: cortante e brutal, vento sul sem ruído, na direção que atrapalha, no coração de ninguém.

the tempest

2010-05-03T10:16:00.001-03:00

[naufrágio

resgate

duas faces da mesma moeda]

coisas de e para Eduardo

2010-04-26T11:12:00.001-03:00

Eduardo eu conheci há muito tempo, no tempo das coisas rápidas - da minha cabeça rápida, é isso que quero dizer. no tempo em que me esparramava sobre qualquer mesa ou superfície mais ou menos regular e bebia muito e muito bêbada me contava sem reservas para quem quisesse ouvir. e Eduardo escutava mas creio que escutava além. e eu não gostava disso, dele me arrancar a máscara, e até hoje não gosto e evito ao máximo essas sensibilidades capazes de adivinhar. evito e disfarço, nisso falhando miseravelmente, claro. Eduardo surgiu melhor amigo de alguém que eu amava: eu tenho um amigo, Eduardo, acho que vocês se dariam bem, ele também escreve, e procura coisas que ninguém conhece mas tem horror ao circo de vaidades - que você e seus amigos são. a última parte é por minha conta, mas era sim um alfinete guardado na frase, e não eram exatamente meus amigos esses que faziam dos bares palco para citações. enfim. acho que começamos pelas palavras escritas, e hoje tenho vergonha, porque na época escrevia bem pior. e delirava demais, falava em jorros, na vida usava caixa alta, sublinhado, negrito e itálico - tudo o que eu fazia era em excesso, era sempre demais. daí um dia passamos às palavras faladas, mas não me lembro sobre o que conversávamos, e isso não é desleixo, é que as coisas importantes sempre me escapam, bem como as pessoas e as memórias dos períodos de trégua e paz. me lembro de um quadro, da reprodução de um quadro de Picasso, as costas da mulher e tinta azul, onde escrevi que a solidão é por demais um caminho triste - loneliness is such a bad trip - sempre que traduzo, perverto, que sejam palavras, frases ou sensações. e morria de vergonha de Eduardo, que escrevia tão bem e sabia tanto de tanta coisa, e eu era só uma menina grande que por não saber o que fazer com o corpo gastava-o rápido e sem dó. uma criança mimada, caprichosa, agora eu quero isto, agora não quero, enjoei, adeus, até a volta, tenha uma vida ótima, não me procura nunca mais, afinal a vida é assim, breve, de relâmpago e nuvens que choram e depois venta e faz muito sol e calor insuportável, e chove e repete e que coisa mais maçante, meu deus. e aí eu tinha muita pressa de viver, não tinha sossego em canto nenhum.

falei pouco de Eduardo. é que não conheço Eduardo por palavras, aliás, não sei traduzir o que adivinho. e fiquei anos sem ouvir nem dar notícias. e foi por acaso que nos reencontramos, no lançamento de um livro de poesia, e depois sentamos num bar e conversamos, e da conversa o que eu guardei foi um calor e um macio, e mais vontade de conversar, e um medo: ele vai me achar idiota. mas eu tenho certeza de que ele vai me achar idiota. em cinco anos eu mudei muito, mas isso é o que os outros dizem, e é bom demais para que eu me arrisque a acreditar. eu queria sim que fosse verdade, mas tenho cá minhas dúvidas. envelheci, é fato. envelheci muito, e como não tenho retrato mágico no sótão todas as bobagens e as raivas e as paixões e mortes pequeninas estão estampadas no meu rosto e gravadas no meu corpo - a menina caprichosa e mimada mudou-se, endereço desconhecido, deixou esta mulher marcada em seu lugar.

falei demais de mim. mas é impossível traduzir o Eduardo adivinhado, o pouco de Eduardo que ele permite entrever. é muito discreto, Eduardo. quando faz graça a gente tem que prestar muita atenção no meio das palavras, a graça é como um presente só para quem sabe ouvir. não é arrogância, é jeito, é dele. é porque sabe ouvir muito bem, é provável que espere isso dos outros, não sei. e conversa infinitos indefinidamente. não julga - e eu entendo a imparcialidade não como frieza, mas como respeito. e quem é capaz de respeito nos dias de hoje, nessa selva, nessa loucura? pouquíssimas pessoas. e não hesito em contar Eduardo. e contar com Eduardo, mesmo com o desencontro, a lonjura estendida, elástica, com minha retirada brusca, minha inteligência medíocre e mil outras ressalvas e todos os possíveis poréns.

no colégio eu tive um professor de Física completamente desorientado que era capaz de fazer poesia independente da esterilidade da matéria que estava ensinando. e ele sempre, sempre repetia o seguinte: que retas paralelas não se cruzam, mas se encontram no infinito. escrever é um modo de infinito, eu acho. então muito tempo depois encontro, através das palavras, Eduardo, a amizade sendo um infinito maior.

carta registrada

2010-04-25T22:01:00.000-03:00

eu parada na soleira fechada
a chuva
escondida a carta em meu bolso
my precious
meus dedos secos sobre o papel
escrevo
rabisco invisível da dúvida
seu nome
apago a verdade e o remetente
covarde
desisto do preservado testamento
partida
desato meus pés da sua porta
impasse
uma enchente não é minha resposta
nem choro
desisto da pena de mim
não chovo
encharcada sem meus olhos nos seus
adeus

aqueles três

2010-04-25T15:37:00.003-03:00

falarei do amor que não é comum - um amor para sempre, que não é o que começou do fogo, que precisa leito e carne e o arfar de corpos - é um outro amor, e quando digo assim não é que essas coisas não existam, é que o leito e as respirações de ritmo são de um outro gosto e de uma outra ordem. explico: que não são do sexo. é o leito que é um abraço em terra estrangeira, e estrangeiros somos todos e sempre, não importa em qual lugar. a respiração e a síncope não acontecem da batalha dos corpos - elas nascem do machucado comum, do antídoto que nos lembramos a hora, do passo junto, das direções opostas, de quando velamos o sono do outro que se engasga dormindo e de manhã afasta, com um sorriso, a lembrança do mal-estar. com um sorriso amplo, raro, raríssimo. o sorriso de _____ torna desnecessário abrir as janelas para o sol entrar. o sol, quando _____ alegre, é pouco mais que um aprendiz.

um dos três fala muito pouco. observa quieto e tem as verdades guardadas para quando seja necessário. se finge de pessoa longe mas nós sabemos que não é. bem, talvez não finja; talvez o seja, mas eventual. e com as coisas pequenas é quando é mais doce, e zela por elas como se fossem filhos seus. diz: não sei se terei filhos. tenho medo de que se resolva a isso, medo porque tanta gente oca por aí, com o coração despreparado, e esse um, dos três, que aprendeu seu coração em silêncio e o tem mais forte e maior do que tantos mais.

e dos três há a última. ela se coloca em último. aprendeu por várias coisas, não só pelo silêncio. buscou casa no exílio e no lodo não se cansa de procurar a flor. fala demais, talvez. se repete. se finge pequena e fraca, e temos dúvidas a respeito. talvez seja assim, mas eventual. ama com ruído e distribui papéis e presentes como declarações desse amor, tem medo de incomodar e por anos a fio ficou a querer bem, de longe, distância segura para não ferir nem cansar.

aqueles três são como irmãos. foi a última pessoa que os declarou assim. ela se entrega aberta mesmo que os outros não. ela não se importa, porque adivinha que as outras entregas são aos poucos, são de uma outra ordem. são pelo sorriso e pelo silêncio, por uma noite bebendo tequila na praça, ou através de tardes onde se inventam palavras e assuntos e se fazem comentários maus. comentários maus como fazem as crianças, distraídas, ao brincar. e quando se cansam das palavras ficam olhando o mundo. e quando se cansam do mundo bebem, algumas vezes demais. e sempre dos três há um que se preocupa um pouco e coloca freio, mas nada grave. não há tirania no gostar daqueles três. não há posse, nenhum ciúme o assombra, é isento do mesquinharias.

já disseram que o amor não se encomenda - concordo, e emendo: o amor não se anuncia, vem sorrateiro como um gato, silêncios nas patas macias. o amor não se etiqueta nem se julga, não cabe em números exatos. o amor, como eu o entendo, nasce e vinga como planta forte, aprende a seu modo as coisas duras da vida, avança e recua diário como onda, tem seu ritmo próprio, não tem pudor de se mostrar. o amor pode ou não ser feito de carne, cama, sexo, suor. se for, bem, se não for, não importa. estendemos os braços e ali está o outro - ou os outros - e ele nos estende a mão e nos ajuda a alcançar. lambe as feridas, embala, nos levanta, ri, brinca, cura, aconselha e não julga nunca, jamais.

o amor desenhado triângulo, equilíbrio perfeito em pontos equidistantes, distância coberta pela medida de um braço, e noite ou dia, e pátria ou exílio, chegadas ou partidas, singular em seu plural. não, não nasceram do mesmo ventre, mas mesmo assim são mais que irmãos. amor é o que se comunga, água salobra, espinhos e mel. amor que amanhece o dia, de calor de amarelo ouro, faz do sol uma estrela fria, apaga a noite como quem diz: era só um sonho mau, querido, agora faz luz, não se assuste, passou.

Laurências para Laura

2010-04-23T11:18:00.021-03:00

lágrima e orvalho

no jardim deserto sou

a flor e o olho

paisagem remota

plana a paina da memória

faz que vai e volta

vive porque pode

em mim vinga a flor mais nova

lembrança do agora

[imagem do matias]

eterno presente

mão na testa, colho a pétala

luz que se desprende

lá dentro de mim

o jardim que não percebo

folha em branco, verso

ser do que perdemos

invento feliz o tempo

do que não me lembro

notas sobre um dia

sou aquilo que senti

sinto o que esqueci

para um coração sem pressa

2010-04-22T21:50:00.003-03:00

mas eu te digo que os dias vão como redemoinhos e que o horror maior do tempo que passa é a gente esquecer, esquecer não importa o quê, não sei, tudos, esquecer, misturar as coisas várias num mesmo monte amarfanhado e besta, diluir, diluir os gestos, o gosto, a voz pela manhã a voz à noite, aquela do instante último antes do sono, a sola mais gasta do sapato do pé esquerdo, ou talvez o direito, veja só, já não me lembro, eu que me orgulhava de te saber tão bem, desperta ou cega, esquecida entre os lençóis, fingindo dormir e na verdade velando a sua vigília que automaticamente se tornava nossa e depois você dormiu? dormi, mentia deslavadamente, dormi, sonhei com quando as coisas eram todas inícios e eu não cometia crimes ou perjúrio, nada, e tinha pressa de me levantar, tomar um café e fumar na janela observando a vida sonsa - bom, me parecia sonsa - das pessoas que passavam na rua e não podiam se dar ao luxo de ficar tomando café e fumando na janela e achando sonsa a vida dos outros, fumava um e depois outro e vários cigarros, e no que será que eu pensava além das notas mentais de cronista diletante do cotidiano, diletante, delirante, o papel em branco que não me ajudava a falar e aquela angústia recorrente de quem se sabe inútil para existir na vida real, na vida que passa apressada pela rua e sequer tem tempo de olhar para cima, para as janelas e fatalmente um no quê você está pensando? um dar de ombros, não sei, nadas, bobagens, e isso mentira (outra), pensava em nós, pensava em como era doce, só isso, assim desse jeito a frase, meu deus, como é doce, e não dizia, até onde me lembro nunca disse, e que grande idiota eu fui ao não declarar direito esse amor. obviamente me perdi nas palavras, obviamente meti os pés pelas mãos e obviamente perdi você. e sem volta. e é provável que mesmo encantada - tanto - eu não tenha te amado certo ou de um jeito correto, e muito menos dentro das regras e convenções sociais. afinal de contas eu nos traí, não foi? fugi para longe quando deveria ter me entregado perto. não declarei o amor suficiente, ou pelo menos do jeito rasgado que a poesia nos sugere, aliás, nos impõe. nunca concordei com isto, mas hoje quase acredito que é necessário prestar contas dos sentimentos que a gente tem. que o outro precisa de chão, de lastro, e que se isso me apavora, lhufas, por mal ou por bem que eu aprenda a lidar. e hoje (sempre hoje) eu me apavoro com o tempo passando e faço listas das coisas suas que não perdi, que ainda sei, e o meu pavor vem do fato de estar me esquecendo de detalhes importantíssimos como o seu modo de sentar e cruzar as pernas com uma das mãos sobre os joelhos, da sua disciplina espartana para beber pouco e quase não fumar, de como você segura o copo, de como você bebe água, da pouca importância que você dá ao ato de trocar os lençóis, de como conversa com crianças e se cala em discussões idiotas sobre assuntos pseudo-intelectuais, da diferença entre o seu respirar cansado e o suspiro saciado após o amor. amor, amor, amor, não descolo de mim nem a palavra nem a lembrança, amarfanhado, amorfo que seja, de mão única, de um coração só.

você não tem pressa e é provável que se divirta ao me ver esperar e que assim se vingue. e que a vingança maior seja me fazer pagar pelo desleixo - que sei muito bem imperdoável - com que te obriguei a deixar de me amar. e eu aqui com o peito aberto derramando um querer tanto, querido, tanto, me esfolando a alma para te fazer acreditar.

para ler ouvindo Piaf

2010-04-19T21:53:00.002-03:00

violento e forte, seu coração:
todas as flores caindo agora,
feridas do chão.

me estendo aqui sobre o chão e verto
água

água com que lavo as mãos, minhas mãos sujas de ontem, de anteontem, de uma vida inteira de manuseio de estrelas de ponta aguda e caprichos, as unhas feitas em vermelho sempre em vermelho sangue em vermelho morte, morte. e aqui sobre o chão esta água que vai e se tinge devagar com esmero é como se eu pintasse o rosto antes da festa onde eu sei que vou beber demais e falar demais e todo e qualquer excesso, que foi como sempre vivi, fogo, e então sobre este chão, água, eu sou uma mulher dando à luz quase sem dor, nascendo de mim, nova, o corpo passado a limpo abrindo os olhos pela primeira vez, água, viva, pura, nova, desta vez não me saúdam nem me acolhem, eu venho ao mundo sozinha, por livre e espontânea vontade, e que tudo me aconteça e que seja de novo e igual, não me importo, não me importo uma lasca de unha, que me amem, que me traiam, que mintam e me abandonem, que fujam e a memória de mim que enterrem e por cima joguem cal, que digam barbaridades e me pintem como o capeta, que eu sofra e nem nunca mais ame, que eu traia, minta e esqueça, se existe algo que eu para sempre consigo é água, é nascer limpa e sozinha e buscando
estender e quem dá as mãos.